lunes, 20 de agosto de 2012

Calamars farcits

Les coses que té anar de vacances és que de tant en tant has d'anar fent un "barrido" de nevera per tal d'evitar que certs aliments comencin a caminar sols... i si aquests aliments tenen potes... raó de més per fer-ho!

Així doncs... l'altre dia vaig disposar-me a fer... calamars farcits... seguint el meu costum, la meva tradició... vaig buscar per internet alguna recepta "apanyá" per tunejar i fer-la meva.

I aquí us deixo els passos que vaig seguir... advertència... va quedar molt bo però va ser laboriós... una bona excusa per gaudir cuinant i ja de pas, deixar reposar la pell de sal, sol i aigua... :)

Pas número 1: netejar els calamars... tot el que us puguin treure a la peixateria... PERFECTE!! I sinó, la cosa consisteix en treure el pellejo aquest com lilaci i la boca (aquesta part es llença)... treure les aletes i les potetes (aquesta part es trosseja perquè formarà part del farcit). Al web parlava de donar la volta els calamars per netejar ben bé l'interior... jo no vaig ser capaç (no per falta d'escrúpols... i és que si ho proveu veure-ho que és molt complicat)... així doncs, s'ha de treure la baina transparent, i tota aquella com pelusa-gelatina blanca (és una mica disgusting però el que s'ha de fer, s'ha de fer).


Un cop nets, es deixen a la nevera (perquè elaborar el farcit té el seu què).

Pas número 2: el farcit... jo vaig aprofitar bacó i uns carbassons ja sofregits (amb una mica de ceba) que hi havia per la nevera. Així doncs, vaig cremar un parell d'alls petits i filetejats (sí, sí... cremar... però va ser un accident... tot i així va quedar molt bo, així que explico, sense saltar-me res cada detall d'aquesta recepta), vaig afegir ceba i un cop daurada afegim el bacó, i després les potetes i les aletes fetes petit... i un cop tot ja té un color de fet, vaig afegir el carbassó (que ja estava fet) i ho vaig barrejar. Simultàneament vaig fer dos ous durs, i un cop tot una mica refredat, ho vaig barrejar... i ja tenim el farcit.


Pas número 3: farcir. Ninonanoninonano... cullereta petita... per molt gran que sembli la boca del calamar... més val assegurar i anar passet i passet! I així, amb paciència, anar emplenant els calamars... per cert, no us passeu embotint-los... el motiu.... és que poden explotar... de fet, 2 de 3 (i no parlo de cap castell... també seria un castell una mica minimalista) calamars van rebelar-se explotant... no va ser dramàtic perquè estava tant embotit que la major part del farcit es va quedar dins però veure com vomita part del farcit (després de tanta estona de preparació) fa patir! I és que també heu de tenir en compte que els calamars s'acaben encongint!


Pas número 4: fer el calamar. Jo vaig aprofitar l'oli del carbassó sofregit per marcar els calamars... 5 minuts d'una banda i 5 de l'altra... un cop marcats vaig afegir caldo de peix de l'àrea (de guissona... reverència off), i  vaig deixar una mitja hora fent xup xup (no cal cobrir tots els calamars amb el suc de peix... en cobrir l'olla, els vapors van fent la resta... jo igualment li vaig fer la volta en un moment determinat). Cap al minut 20 vaig afegir un rajolí de verdejo... que va ser el vi que va acompanyar el dinar!


Pas número 5: menjar. Bon profit! :o)


sábado, 18 de agosto de 2012

Juan José Millás y El orgasmo múltiple

Aquí va el post dedicat al segon conte per adults que vaig explicar com a "cuentacuentos"... els motius pels quals vaig triar aquest conte van ser varis... com deia en un post anterior, els cuentacuentos expliquem històries perquè d'alguna manera ens mouen, perquè ens resonen i ens és fàcil fer-nos-els nostres... clar que podem explicar altres històries, (que ante todo, hay que ser profesional).

Entre d'altres coses... aquest conte té un cínic sentit de l'humor que em va captivar... és una carta a un examor... parla dels motius de la ruptura... planteja el pudor i la no existència d'un espai on parlar de sexe lliurament, de creences i complexes al respecte... i un detall... potser ínfim però amb el que em vaig sentir superidentificada, en un passatge diu: "Para encontrar un terror de calibre semejante al de aquel día, tendría que remontarme a las nosches de mi infancia, pobladas de preguntas que, como la tuya, todavía no he conseguido responder."

Així doncs, us deixo amb aquest segon conte, espero que el disfruteu...

Juan José Millás
(València, Horta. 1946)

El orgasmo múltiple

Querida Rosa: seguro que no recuerdas una tarde de sábado en la que levantaste perezosamente la cabeza de una revista que estabas leyendo para preguntarme: " ¿Qué es esto del orgasmo múltiple?" Yo, sin embargo, podría describirte aquel instante, y las horas que le siguieron, con la precisión con la que los muertos, si hablaran, darían cuenta de la última escena a la que se asomaron sus ojos. Recuerdo la música que sonaba en el tocadiscos, la luz de poniente que entraba por el ventanal del salón, la altura exacta de tu melena, el color sombrío de las botellas preparadas sobre el carro de las bebidas, el olor a asado procedente de la cocina... Iban a venir a cenar unos amigos y habíamos colocado todo de acuerdo con esa sintaxis en la que el orden de los objetos intenta reflejar la felicidad de sus dueños. Había flores en el recibidor y en el salón, y el mantel de la mesa, que habíamos traído de Madeira, era una plana blanquísima donde con los cubiertos y las copas habíamos escrito una caligrafía en la que se podía leer que nos queríamos.

Tampoco he olvidado el goteo imperceptible procedente del cuarto de baño (la cisterna no cerraba bien), ni el ruido lejano de un teléfono que nadie descolgaba. Tengo la escena grbada en mi biografía con la precisión con la que dicen que se ven las cosas cuando vas a morirte y la realidad, de súbito, adquiere la relevancia con la que se dibuja en las pesadillas. Y en medio de ese cuadro, de esa escena en la que se representa una tragedia que nadie ve, suena tu voz preguntando con desinterés aparente "¿Qué es esto del orgasmo múltiple?"

Antes de que pudiera responderte, sonó el timbre a cámara lenta (a partir de ese instante todo sucedió a cámara lenta) y fuistecorriendo a abrir la puerta a nuestros amigos. Cómo te odié aquella noche. Mientras cenábamos, en mi cabezano dejaba de resonar el eco de tu pregunta. Estaba aterrado con la idea de que la hicieras en público, de manera que cada vez que había una pausa o que dejabas de masticar, intervenía yo atropelladamente con propuestas de conversación disparatadas. Me pareció que todo lo que evocara el territorio del sexo podía disparar de nuevo tu pregunta. En un momento dado vi, sobre el sofá, la revista que habías estado leyendo y me dirigí allí para esconderla disimuladamente debajo de la alfombra, de donde, a la hora del café, la sacaría una de nuestras invitadas cuyo tacón se había torcido sobre su lomo. Recuerdo el gesto divertido de nuestra amiga mostrando a los demás el hallazgo, y tu mirada yendo de la revista a mí. para encontrar un terror de calibre semejante al de aquel día, tendría que remontarme a las noches de mi infancia, pobladas de preguntas que, como la tuya, todavía no he conseguido responder. El caso es que tus ojos me mriaron después de contemplar la revista, y en ese instante supe que no eras inocente. A lo mejor no te habías dado cuenta todavía, o reparaste en ello al observar mi súplica silenciosa de que callaras, pero por eso mismo, porque te callaste, supe que los efectos devastadores de tu pregunta habían sido calculados antes de lanzarla sobre mi integridad sexual con la precisión de un misil.

Yo, hasta entonces, había creído que aquellos tres jadeos con los que me obequiabas antes de dormirte eran un orgasmo múltiple. A mí, al menos, me satisfacían porque creí que los multiplicaba el amor y porque te dormías enseguida, como si te hubieras quedado llena de algo. Pero aquella pregunta venenosa era un alegato contra mi incapacidad sexual. ¿Por qué contra la mía? No lo sé: supongo que porque he sido educado, como tú, en ese patrón según el cual las insuficiencias sexuales de la pareja son, al menos en primera instancia, imputables al hombre. Puedes tranquilizarte: en nuestro caso seguro que lo eran porque no he conseguido arrancar un solo orgasmo múltiple a ninguna de las mujeres con las que he ido fracasando sucesivamente después de aquel naufragio en el que te perdí. Sinceramente, tampoco creo que sea tan importante, pero tú conseguiste que lo fuera con aquella pregunta de sábado por la tarde que abrió una herida que no cicatriza sino para abrirse de nuevo cada vez que me entrego a una historia de amor. No importa que ellas me quieran, incluso que me quieran mucho y me lo demuestren de mil modos: si comparo sus orgasmos con los de aquella revista que todavía conservo, tan complejos, siento una impotencia insoportable.

A la semana siguiente de esta escena, me preguntaste un día que por qué, de golpe, había dejado de quererte. Te respondo ahora: fue por aquel instante de nuestra juventud en el que, abandonando momentáneamente la lectura de una revista, preguntaste con una neutralidad atroz que qué era aquello del orgasmo múltiple. Te lo digo por si aún te interesa saberlo y, con mis saludos, te adjuno la revista que nos separó porque seguramente no te dio tiempo a leer el horoscópo, donde se anticipaba lo que iba a ser de nosotros a partir del orgasmo múltiple de aquel maldito sábado.

viernes, 17 de agosto de 2012

Mis Miedos, Miss Amnesia y Mr Benedetti

Farà cosa de 6 anys vaig fer un curs de cuentacuentos... Apart dels contes apresos fent de moni sobre estels, gegants de pedra, fades d'aigua i ocells i els seus reis, jo no havia explicat mai contes. Així doncs, em vaig disposar a endinsar-me dins de la literatura de contes per adults.

Una de les coses que vaig observar és que cada persona tria els contes que vol explicar en base al que li resona dins seu. Jo en vaig explicar 3 de contes...  En aquest post us deixo el primer.

És un conte dur... Però quan el vaig triar jo no n'era conscient... M'ho va dir la Numancia, la profe. Vaig fullejar llibres de contes i vaig trobar aquest d'en Benedetti... Mite i muso de la Numi, i molta altra gent... Aquesta història em va captivar... Per lo tendre, innocent, i per l'alternativa que planteja a la memòria...

Fa poc vaig llegir una entrevista al Rojas Marcos on deia que les persones molt memoriades donaven moltes (masses) voltes a les coses i que el seu grau de felicitat es veia alterat per aquest fet... potser, com sempre, els extrems no són gaire bons... potser no hem de tenir por o potser sí... potser la por ens limita, on ens permet sobreviure...  però per no tenir por no hem de ser amnèsics tampoc... sinó aprendre dels errors, ser valents i afrontar els objectius eliminant la por de l'equació, pensant que, i citant l'eslògan d'un anunci cuyo producto y marca comercial no puedo recordar, si "algo puede salir bien, saldrá bien". I, per acabar, i citant (en aquest post... entre citas anda el juego!) el text de "The Master and Margarita", obra que vaig veure recentment i a la que espero dedicar un altre post en breu, "la covardia és el pitjor dels pecats".

Us deixo amb el conte d'en Mario... espero que el gaudiu.



Mario Benedetti
(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó, Uruguay, 14 de septiembre del 1920 - Montevideo, Uruguay, 17 de mayo del 2009 )

Miss Amnesia
(La muerte y otras sorpresas, 1968)

La muchacha abrió los ojos y se sintió apabullada por su propio deconcierto. No recordaba nada. Ni su nombre, ni su edad , ni sus señas. Vio que su falda era marrón y que la blusa era crema. No tenía cartera Su reloj pulsera marcaba las cuatro y cuarto. Sintió que su lengua estaba pastosa y que las sienes le palpitaban. Miró sus manos y vio que las uñas tenían un esmalte transparente. Estaba sentada en el banco de una plaza con árboles, una plaza que en el centro tenía una fuente vieja, con angelitos, y algo así como tres platos paralelos. Le pareció horrible. Desde su banco veía comercios, grandes letreros. Pudo leer: Nogaró, Cine Club, Porley Muebles, Marcha, Partido Nacional. Junto a su pie izquierdo vio un trozo de espejo, en forma de triángulo. Lo recogió. Fue consciente de una enfermiza curiosidad cuando se enfrentó a aquel rostro que era el suyo. Fue como si lo viera por primera vez. No le trajo ningún recuerdo. Trató de calcular su edad. Tendré dieciséis o diecisiete años, pensó.

Curiosamente, recordaba los nombres de las cosas (sabía que esto era un banco, eso una columna, aquello una fuente, aquello otro un letrero), pero no podía situarse a sí misma en un lugar y en un tiempo. Volvió a pensar, esta vez en voz alta: “Sí, debo tener dieciséis o diecisiete”, sólo para confirmar que era una frase en español. Se preguntó si además hablaría otro idioma. Nada. No recordaba nada. Sin embargo, experimentaba una sensación de alivio, de serenidad, casi de inocencia. Estaba asombrada, claro, pero el asombre no le producía desagrado. Tenía la confusa impresión de que esto era mejor que cualquier otra cosa, corno si a sus espaldas quedara algo abyecto, algo horrible. Sobre su cabeza el verde de los árboles tenía dos tonos, y el cielo casi no se veía.

Las palomas se acercaron a ella, pero en seguida se retiraron, defraudadas. En realidad, no tenía nada para darles. Un mundo de gente pasaba junto al banco, sin prestarle atención. Sólo algún muchacho la miraba. Ella estaba dispuesta a dialogar, incluso lo deseaba, pero aquellos volubles contempladores siempre terminaban por vencer su vacilación y seguían su camino. Entonces alguien se separó de la corriente. Era un hombre cincuentón, bien vestido, peinado impecablemente, con alfiler de corbata y portafolio negro. Ella intuyó que le iba a hablar. ¿Me habrá reconocido? pensó. Y tuvo miedo de que aquel individuo la introdujera nuevamente en su pasado. Se sentía tan feliz en su confortable olvido. Pero el hombre simplemente vino y preguntó: “¿Le sucede algo, señorita?” Ella lo contempló largamente. La cara del tipo le ínspiró confianza. En realidad, todo le inspiraba confianza. “Hace un rato abrí los ojos en esta plaza y no recuerdo nada, nada de lo de antes.” Tuvo la impresión de que no eran necesarias más palabras. Se dio cuenta de su propia sonrisa cuando vio que el hombre también sonreía. Él le tendió la mano. Dijo: “Mi nombre es Roldán, Félix Roldán”. “Yo no sé mi nombre”, dijo ella, pero estrechó la mano. “No importa. Usted no puede quedarse aquí. Venga conmigo. ¿Quiere?” Claro que quería.

Cuando se incorporó, miró hacia las palomas que otra vez la rodeaban, y reflexionó: Qué suerte, soy alta. El hombre llamado Roldán la tomó suavemente del codo, y le propuso un rumbo. “Es cerca”, dijo. ¿Qué sería lo cerca? No importaba. La muchacha se sentía como una turista. Nada le era extraño y sin embargo no podía reconocer ningún detalle. Espontáneamente, enlazó su brazo débil con aquel brazo fuerte. El traje era suave, de una tela peinada, seguramente costosa. Miró hacia arriba (el hombre era alto) y le sonrió. Él también sonrió, aunque esta vez separó un poco los labios. La muchacha alcanzó a ver un diente de oro. No preguntó por el nombre de la ciudad. Fue él quien le instruyó: “Montevideo”. La palabra cayó en un hondo vacío. Nada. Absolutamente nada. Ahora iban por una calle angosta, con baldosas levantadas y obras en construcción. Los autobuses pasaban junto al cordón y a veces provocaban salpicaduras de un agua barrosa. Ella pasó la mano por sus piernas para limpiarse unas gotas oscuras. Entonces vio que no tenía medías. Se acordó de la palabra medias. Miró hacia arriba y encontró unos balcones viejos, con ropa tendida y un hombre en pijama. Decidió que le gustaba la ciudad.

“Aquí estamos”, dijo el hombre llamado Roldán junto a una puerta de doble hoja. Ella pasó primero. En el ascensor, el hombre marcó el piso quinto. No dijo una palabra, pero la miró con ojos inquietos. Ella retribuyó con una mirada rebosante de confianza. Cuando él sacó la llave para abrir la puerta del apartamento, la muchacha vio que en la mano derecha él llevaba una alianza y además otro anillo con una piedra roja. No pudo recordar cómo se llamaban las piedras rojas. En el apartamento no había nadie. Al abrirse la puerta, llegó de adentro una bocanada de olor a encierro, a confinamiento. El hombre llamado Roldán abrió una ventana y la invitó a sentarse en uno de los sillones. Luego trajo copas, hielo, whisky. Ella recordó las palabras hielo y copa. No la palabra whisky. El primer trago de alcohol la hizo toser, pero le cayó bien. La mirada de la muchacha recorrió los muebles, las paredes, los cuadros. Decidió que el conjunto no era armónico, pero estaba en la mejor disposición de ánimo y no se escandalizó. Miró otra vez al hombre y se sintió cómoda, segura. Ojalá nunca recuerde nada hacia atrás, pensó.

Entonces el hombre soltó una carcajada que la sobresaltó, “Ahora decime, mosquita muerta. Ahora que estamos solos y tranquilos, eh, vas a decirme quién sos.” Ella volvió a toser y abrió desmesuradamente los ojos. “Ya le dije, no me acuerdo.” Le pareció que el hombre estaba cambiando vertiginosamente, como si cada vez estuviera menos elegante y más ramplón, como si por debajo del alfiler de corbata o del traje de tela peinada, le empezara a brotar una espesa vulgaridad, una inesperada antipatía. “¿Miss Amnesia? ¿Verdad?” Y eso ¿qué significaba? Ella no entendía nada, pero sintió que empezaba a tener miedo, casi tanto miedo de este absurdo presente como del hermético pasado. “Che, miss Amnesia”, estalló el hombre en otra risotada, “¿sabes que sos bastante original? Te juro que es la primera vez que me pasa algo así. ¿Sos nueva ola o qué?” La mano del hombre llamado Roldán se aproximó. Era la mano del mismo brazo fuerte que ella había tomado espontáneamente allá en la plaza. Pero en rigor era otra mano. Velluda, ansiosa, casi cuadrada. Inmovilizada por el terror, ella advirtió que no podía hacer nada. La mano llegó al escote y trató de introducirse. Pero había cuatro botones que dificultaban la operación. Entonces la mano tiró hacia abajo y saltaron tres de los botones. Uno de ellos rodó largamente hasta que se estrelló contra el zócalo. Mientras duró el ruidito, ambos quedaron inmóviles. La muchacha aprovechó esa breve espera involuntaria para incorporarse de un salto, con el vaso todavía en la mano. El hombre llamado Roldán se le fue encima. Ella sintió que el tipo la empujaba hacia un amplio sofá tapizado de verde. Sólo decía: “Mosquita muerta, mosquita muerta”. Se dio cuenta de que el horrible aliento del tipo se detenía primero en su pescuezo, luego en su oreja, después en sus labios. Advirtió que aquellas manos poderosas, repugnantes, trataban de aflojarle la ropa. Sintió que se asfixiaba, que ya no daba más. Entonces notó que sus dedos apretaban aún el vaso que había tenido whisky. Hizo otro esfuerzo sobrehumano, se incorporó a medias, y pegó con el vaso, sin soltarlo, en el rostro de Roldán. Éste se fue hacia atrás, se balanceó un poco y finalmente resbaló junto al sofá verde. La muchacha asumió íntegramente su pánico. Saltó sobre el cuerpo del hombre, aflojó al fin el vaso (que cayó sobre una alfombrita, sin romperse), corrió hacia la puerta, la abrió, salió al pasillo y bajó espantada los cinco pisos. Por la escalera, claro. En la calle pudo acomodarse el escote, gracias al único botón sobreviviente.

Empezó a caminar ligero, casi corriendo. Con espanto, con angustia, también con tristeza y siempre pensando: Tengo que olvidarme de esto, tengo que olvidarme de esto. Reconoció la plaza y reconoció el banco en que había estado sentada. Ahora estaba vacío. Así que se sentó. Una de las palomas pareció examinarla, pero ella no estaba en condiciones de hacer ningún gesto. Sólo tenía una idea obsesiva: Tengo que olvidarme, Dios míó haz que me olvide también de esta vergüenza. Echó la cabeza. hacia atrás y tuvo la sensación de que se desmayaba.

Cuando la muchacha abrió los ojos, se sintió apabullada por su desconcierto. No recordaba nada. Ni su nombre, ni su edad, ni sus señas. Vio que su falda era marrón y que su blusa, en cuyo escote faltaban tres botones, era de color crema. No tenía cartera. Su reloj marcaba las siete y veinticinco. Estaba sentada en el banco de una plaza con árboles, una plaza que en el centro tenía una fuente vieja, con angelitos y algo así como tres platos paralelos. Le pareció horrible. Desde el banco veía comercios, grandes letreros. Pudo leer: Nogaró, Cine Club, Porley Muebles, Marcha, Partido Nacional. Nada. No recordaba nada. Sin embargo, experimentaba una sensación de alivio, de serenidad, casi de inocencia. Tenía la confusa impresión de que esto era mejor que cualquier otra cosa, como si a sus espaldas quedara algo abyecto, algo terrible. La gente pasaba junto al banco. Con niños, con portafolios, con paraguas. Entonces alguien se separó de aquel desfile interminable. Era un hombre cincuentón, bien vestido, peinado impecablemente, con portafolio negro, alfiler de corbata y un parchecito blanco sobre el ojo. ¿Será alguien que me conoce? pensó ella, y tuvo miedo de que aquel individuo la introdujera nuevamente en su pasado. Se sentía tan feliz en su confortable olvido. Pero el hombre se acercó y preguntó simplemente: “¿Le sucede algo, señorita?” Ella ló contempló largamente. La cara del tipo le inspiró confianza. En realidad, todo le inspiraba confianza. Vio que el hombre le tendía la manó y oyó que decía: “Mi nombre es Roldán. Félix Roldán”. Después de todo, el nombre era lo de menos. Así que se incorporó y espontáneamente enlazó su brazo débil con aquel brazo fuerte.

jueves, 9 de agosto de 2012

Fields of gold i l'univers

Estic aquí... descansant el cap i el cul d'estar asseguda... només queden dues hores per acabar la jornada laboral... mentre camino i glopejo una mica d'aigua, prenc consciència de la cançó que tinc dins meu... no recordo haver-la sentit recentment... tampoc no sóc una gran fan d'Sting... no tinc cap dels seus discs... i llavors he pensat... perquè?

I potser és que ahir vaig imprimir dues fotos d'un episodi d'aquest any... un episodi que vull emmarcar perquè em recorda que l'univers hi és, està, treballa, que estem connectats, que tots ho estem... i perquè va ser sorprenent i alhora natural...



Poso els 3 hipervincles on he fet recerca... per il·lustrar, musicalment, el que acabo de compartir ;o)